Una vez, un sabio poeta me definió qué era para él la poesía, decía entre vocales y consonantes, que poesía era MAR, sí; mar de ilusiones, mar de desesperaciones, mar de sentir mucho, mar de sentir nada. Mar por su azul, a veces verde, a veces frío, otras cálido. Pero dónde queda la mía; -sí- poesía es ver carcajadas que liviana el alma de los apurados, poesía es quitarse la sequía del alma y abrazar sin miedo, poesía, ¿te digo que es poesía? Poesía es verte y que te quedes tan dentro que de allí no te saque nadie. Poesía es unir tus labios con los míos. También es sembrar la ilusión de que pronto te veré y me verás. Poesía no es más que trazos azules en el alma. Eso es poesía. Tú eres poesía. Y yo lo soy, cuando me permito vivir. Pero no meramente, sólo soy poesía cuando amo. Y hoy, soy poesía.
Como dice un amigo mío: "la poesía es un revólver caliente".


3:50MIÉ, DIC 2, 2015.

Cómo desligar tu ausencia tan notoria de mi diario vivir. Necesito que me ayudes, tal vez, regresando.

Tengo los ojos húmedos. Más que tu sequedad en el corazón.

Veintiséis. Más que tal número te he pensado y he deseado tener tu cuerpo rodeado de letras junto a mí, por qué en el habla no sé decirte tanto, las letras son lo mío -para expresar lo inexpresable-.

Hoy tengo ganas de perderme entre el cielo y tu mirada, entre mi canto y tus caricias, pero sólo tengo el cielo, y mi voz.

Con la tonalidad de las mil Lunas que veo cuando no te tengo, pinto tu rostro cerca al mío, trazo tu figura en el va y ven de mi dichoso recuerdo; en el periquete perdido, cuando tú olvidas que aún resido aquí, entre tus ganas y tus miedos, entre tu aroma y tu piel, entre tú y yo.

Bastó una simple insinuación, para repoblar estas ganas. Mientras yo echaba una parrafada, no desistió de examinar el movimiento dulce con el que le discurseaba mi vida, recordando que sostuve su vaporosa presencia durante un cuantioso lapso. Me tanteaba el capricho de acercarme una vez más a sus carnosos labios, tan frágiles, tan suaves, tan exquisitos. No, no pude anular el deseo.

En los lagrimales se me han calado recuerdos que encienden un poco las ganas de más.

Plastifiqué tu adiós para no regresar tanto.

Guardo tu miedo entre mis dedos.

Le anexo sabor a lo intocable.

Me bebo el dolor de lo inexplicable.

De la tragedia extraigo el olor;

para recordar que allí no debo pisar más.

Respiro el color de tus ojos marrones.

Acaricio la risa que brota sin moti-VOS.

Sí. A veces sin vos.

Quizá sólo conmigo.

O con nadie.

Sin ninguna.

Vos.

Como la mancha que queda luego de beberse todo el café;

asiento amargo pero exquisito.

Me llenaron las pupilas de recuerdos indomables...

Es como Flor de Loto, se posa en el transitar de la vida; regenera.

Poco a poco su belleza externa se acaba,

ingiriendo todo lo que exhibe para embellecer su alma.

Muere con el pasar de los días, pero su muerte es sólo terrenal;

es tan fuerte su esencia, que de ese marchito centro,

revive, crea, pinta y traza nueva vida.

Se lee cada estrofa de la persona

en la medida que vas conociendo

sus versos y las partes que riman en él.

Se palpa cada arteria, 

cuando las pulsaciones se agitan,

y su tacto se estremece. 

Cuando te acercas un tantito a su alma,

la besas y te vas.

Fusión de sentimiento; Sebastián Balbín & Fernanda Mejía.

"Escucho su mirada. A veces fría, a veces cálida, otras veces destrozada, pero siempre verdadera."

-Sebastián Balbín.

Somos instantes... Instantes de espera, de costumbres.

Instantes de amor, de pasión.

Instantes de muerte, de vida.

Te comeré el corazón a versos. Recorreré sin límites tu alma. Te saciaré de calma y besaré tu dolor.

La 1:02 de la madrugada, por mi mente rondas tú. Tanto anhelo tu tacto en mi piel. Tus besos de miel. Han pasado ya quince minutos y sigo entre el pensamiento y el deseo, fantaseando contigo. Aquí. En mi cama. Intacta. Vacía. Fría. Y yo, ardiendo por ti.

Ocho. Quizá, conté mal; tal vez no vi más. Nueve, o diez. ¿Será ese el número de puntos cerca a tu pecho? Unir uno a uno, con besos y un leve punteo en forma de caricia, creando en ti, memorias para cuando sola estés, dibujes en tu piel el cuadro que yo enmarqué.

"Nunca se sabe a quién o a qué puedes llegar a escribirle los poemas más sorprendentes."
-Rouse

P. ráctica literaria del amor mismo;
O. scilación del alma
E. namorada, ensimismada, absorta.
S. in camino hacia la salida.
Í. ntrigada, enredada, confundida, pero al final
A. mada.

[…] Poesía.

Elegir no quiero. Eliminar no puedo. Amar a todas, sí. Amarlas diferentes, como sólo ellas saben SER.

Me perdí en la órbita de tus pupilas.

Deshabitada.
Ilusionada.
Atragantada.

Tantos quereres en un sólo corazón  tan frágil y desorientado. Más aun, con tanta capacidad de amar, de sentir, de hacer vivir y vivir.

Te he inventado en cada paso, te he seguido aun sin estar. Te he visto; tu sombra reflejada entre la multitud, y tú quién sabe dónde, realmente.

Mis labios esperan un encuentro ligero con los tuyos. Es lo más seguro, te soñé otra vez.

Caíste en brazos de Morfeo, luego de haber caído en los míos y cumplimos el éxtasis sin mesura; donde no fue sólo cuerpo a cuerpo, también hubo entrelazamiento de almas, paralelo a como estaban nuestras piernas. Amarradas unas a otras sin quererse dejar ir. Así fue, nos amamos, nos desgastamos otro poco, más aun ahorramos en el banco del corazón para la vejez fría y desalmada.

Y creo que decir: "me gustas", no es apropiado. Realmente me encantas, me fascinas. Me deshaces pero me vuelves a crear. Tus "te quiero" resuenan, son como eco en el sentir. 'Otra Luna nueva'. Esa frase. Con tanto por apreciar, tan tuya. Tan mía. Tan nuestra. Palpitar repleto de palabras, de miradas. "Y tú, tú ahí como si nada y yo, yo acá como si todo".

La Luna llena, llena como mi sentir por vos, los días frágiles, húmedos más aún no resquebrajados. Como la distancia que nos separa, pero no nos limita a sentir, a vivir, a expresar.

Te quiero más que quererte, incluso hasta llegar a menos que amarte.
                       
Otra Luna más.

Veo futuros tan claros. Cercanos a mí, pero no míos. El otoño vuelve. Se han secado de nuevo, esas hojas que habían florecido. Y esos frutos, están amargos, tienen un color tierra.

No, acá nada sigue. Todo quedó así. Mal. Y en el aire, nubes de odio, llanto y mucho dolor.

Me deseo tanto que no espero que alguien llegue a mí con sus infames pensamientos de tocarme, de besarme, de recorrer cada centímetro de cuero. Yo misma me hago responsable de estas ganas. Pongo a prueba mi capacidad para imaginar y con ella, también, la de recorrer mi torso punteando desde la mitad de los senos hasta el monte de Venus que llaman... Dejándome guiar por el burdo sentir. 

Ahora, me encuentro entre la entrepierna, en el agujero más deseado por el hombre; punto G, le nombran, yo le llamaría D quizás por ser tan delicioso, o quizás E por ser exquisito, pero también P por propiciarme el temblor que sube desde los pies hasta la cintura, deseando más, más de mí. 

El aire se torna denso cuando todo se confabula para llegar a la cúspide del placer... 1, 2 y luego 3, estalla el deseo. Soy yo, amándome, consintiéndome, cuidando de mí.

¿Si no quiero estar conmigo misma, quién querrá?

¿Si no me deseo, quién lo hará?

-"Usted vive prevenida, cuando le pregunto sobre una vieja..."

-No. La que vive prevenida es usted, usted que no ha aceptado lo que su hija es,

usted que no afronta la realidad visible. Pero no es mi culpa,

yo, en cierta medida ya cumplí con lo que el corazón

me dictaba. Expresarle mi sentir, y sólo por el hecho de no querer guardarle

ni ocultarle algo. Madre, sigues cegada, amar tu mismo género no te hace mejor o peor,

simplemente te hace humano, porque ¡CARAJO! ¿qué es la vida sin amar?

¿qué es la vida sin sentir, o admirar?...

Esa noche me fui a cama, con lágrimas entre párpado y párpado, al igual que ella.. 

Pero, ¿saben? Estoy purgada, desintoxicada contra el dolor de no decir,

y siempre guardar qué siento, en realidad.

Tiene los hoyuelos más únicos que he visto. Cerca a sus ojos. Verla sonreír, tan sólo, deleita. Labios exactos, color carmesí. Ojos gachos, rasgados, de esos que sonríen cuando el alma está feliz. De esos que, sin tapujo desviste lo que piensas, que es preferible no quedarse mirándole, porque expele olor a peligro.

Este miedo barato. Esta ilusión falsa que parece ser tan real. Este amor tan cercano, tan imprudente; estas ganas egoístas de no ser aquí, de ser allá, donde vos estás.

Y vuelves a herir, vuelves a doler;

cohabitada por la fatiga,

deseando que de pronto aceptes esta realidad.

No es sólo tuya, es más mía, y a su vez, más nuestra.

Cómo no apreciarte si eres la muestra de la vida misma. No hallo motivos para no quererte, si con sólo imaginarte a mi lado los colores toman posesión de mi presente y dibujan en el lienzo del camino esa dicha de sonreír. Estás tan lejos pero tan dentro. Aún así, esa lejanía no es abismal. Tu presencia está conmigo. Tu imagen latente, tu mirada presente. 

CAV.

La noche de anoche fue tuya. Fue mía. Fue nuestra. Te calaste, te postraste en mi imaginar, en las fuertes ganas de tenerte aquí.

A mi me encantas toda tú, y no detallarte debería ser algo malo, cómo no verte si eres toda... Ni siquiera sé cómo describirte, me encantaría poder reseñar, ver, saberme cada detalle de tu cuerpo, de tu personalidad, y cada ápice de tu alma.

CAV. 07/09/2015 04:57 pm - Venezuela

"No estoy hecha para mí…

En cambio, cuando te miro

todo cobra sentido, y si vale

la pena es por ti..."

Maria Rozalén - Alivio

Yo no sé describir qué siento en este momento, era tan necesario volver, volver a sentir.

Una mañana del domingo, decidimos emprender de nuevo el viaje, de la mano, pero no las manos físicas; sí las manos del alma, y fue allí cuando de nuevo, sonreí a color, cuando el matizante que se había posado en mis gestos, de nuevo tornaron. Me escabullí de la tristeza, y me acogí a la alegría. 

                                                                  

    ¡De nuevo, le diste vida a mi vida!

"Ahora eres mía y todo el mundo feliz"

Es veneno, es veneno puro. Ejecuta sus emboscadas sin importar a quién puede matar. Consciente del daño que puede causar.

Y es una obsesión, cada vez más fuerte, más densa.

Más resistente, a las ganas de negarlo todo.

Pero este apetito de ti, no se cura tan pronto.

Usted le sienta bien al alma de quien lo sepa apreciar.

Y le pregunté qué de diferente tenía enamorarme

de una mujer que de un hombre,

si me envuelve su alma

y no su genital.

Si me atrapa su ternura

y no su género.

Si me enamoro es de una persona.

Si a su lado pierdo la cordura. 

¡Escribir reposa el alma!

Quizá fue cobardía,

tal vez fue el miedo apoderado

de mis deseos,

de mis anhelos.

Esta dicha tan preciada,

no duraría para siempre.

Estar cerca a ti, es estar cerca a mí, 

tu piel emana notas tan dulces, 

melodías audibles para los oídos...

Del alma.

No te pido que regreses, mucho menos que te vayas, tan sólo quédate...

Pósate y halla tu lugar, pero no muy lejos de mi vida, me hace daño.

Hoy por hoy somos como desconocidas, cada una coge un rumbo distinto, pero vamos hacia el mismo punto. El silencio se ha vuelto más mudo, más ensordecedor, menos tranquilo, menos ameno. Aún así, intento buscar tu mirada, sabiendo que la esquivas; vuelvo a ti. 

El frío nos vuelve a cultivar flores pálidas en el jardín del alma.

El tiempo a veces es nuestro peor amigo, a veces arruina la calma y el placer que sientes al realizar lo tuyo, y qué tal si lo desmedimos, si no hacemos parte activa de éste, si sólo vivimos y amamos el instante, el segundo que ya murió... Pero ahora, ahora, ésta sociedad guiada por el consumismo y la arraigada idea de parecer "estar dentro de", sólo hace que el tiempo se vuelva nuestra acechanza pícara, el imprudente pero fantasioso, digno de repeler. ¿Cómo es posible que tú, sí, tú mujer, a la edad de tan sólo 14 años, hablas y deseas lo que es correspondido para una de 22?; ¿Cómo se puede aceptar perder el alma jovial?, ni riesgos. Exijo, aquí y ahora, recuperar mi sociedad, porque a la vez de ser mía, es tuya, y nuestra. ¿Para qué acosar lo que suavemente bien está?, ¿qué ganancias tienes tú, niño/a en crecer?, ¿derechos? o quizá más deberes que derechos.... Yo de ti, no me acosaría a vivir el segundo que en bandeja de plata se me ofrece.

Hoy las caricias me las daré yo misma.

¡Qué miedo querer hasta perder la razón!

Se dio por terminado nuestro relato sin cuerpo;

con introducción misteriosa y vaya que hace énfasis

en el nudo de la historia, joda tan compleja, con un

desenlace confuso, más bien pausado.

sin embargo, aceptado. 

¡Casi arruinaste mi vida

                           golpeando mi corazón!

Siento una gran necesidad de exhalar por medio de escritos;

de inhalar tinta y aprovechar la media Luna, tus besos de flor,

tus manos cálidas y tiernas, mi mente tan fantasiosa.

El poder de sosiego cuando te tengo en cada sílaba aquí

chilgueteada en un papelillo.

¡Ay de ti!

¡Ay de mí!

Yo me encuentro en un va y ven de sentimientos.

Ya cansada de tanto compás poco sonado, de notas al aire,

derrochadas sin melodía. Yo hago un paralelo entre

lo que soy y lo que te doy, yo soy la nota, vos sós la melodía,

pero has olvidado darle play a esto que momento a momento

va más rápido en la centrífuga del desecho maltrecho.

Pero soy tan valiente, que te sigo escribiendo, redactándole

al papel cada noche, cuánto me deslumbra la idea de que fuiste

mía, y aún no sé si todavía lo seas. Siendo tu querer tan violento.

¡¡Yo sigo al acecho por mi derecho!!

Hoy voy de nuevo, lanzando caricias al aire.

Deseando de pronto tus besos.

Pero es injusto, es injusto ser yo quien te rapta, 

sólo en mi mente, porque ni siquiera

físicamente te tengo ya.

No te niego, aún siento extrañarte, pero ahora,

son más carentes mis anhelos;

me has descuidado, paulatinamente.

Vas dejando huella que susurra al viento,

la poca insistencia, la agotable constancia.

Pero yo, yo sigo aguardando por ti.

Creo que es poesía...

Leerte en cada poema.

Residio en tu brillo, me calmo 

en tus brazos, anhelo tus labios.

Proclamo tu presencia, me dirijo

a ti. Sin presidir una palabra audible.

¿Adiós o hasta pronto?

Hoy hace 115200 segundos decidí dejarte volar.

Así sin más ni más. 

Y mucho menos, sin menos que menos.

Pero te extraño y aún me lo niego.

Sólo me engaño, para no darte un adiós desde el corazón, 

sino desde el cerebro.

No más.

Y volver a sentir....

Volver a soñar. Retomar la travesía

del palpar. Insistir en amar.

No tolerar que la apatía se pronuncie en nuestra vida.

¡¡Volver a Sentir!!